Мне не жалко пройдоху Прова, пропутинского подонка Пуха, шалашовку Штушу и прошмандовку Лолу. Если завтра эти нелюди будут погребены под завалами, ни один мускул моего лица не дрогнет.
Эти паразиты знали, куда ехали, и они сполна заслужили такую кару за предательство и всю ту мерзость, что они совершили за годы своей никчемной жизни.
Но за что нести тяжкий крест бедолашному Факу? Этот человек сделал себя сам. Его мозолистые руки посечены саморезами, тело ноет от застарелых переломов вследствие многократных падений с риштовки, глаза же постоянно слезятся от гипсовой пыли.
Пишу, а у самого слезы на глазах. Индонезия... Соломоновы Острова... Новая Зеландия... Не сегодня-завтра жахнет по полной. А перед глазами картина: мечется среди руин бедолашный Мотя. - Папа, папа, ты где? Никто не отзовется из груды камней. Сотни, тысячи людей бредут в клубах пыли по разрушенному Окленду. Повсюду крики и стоны. Никто не оплакивает умерших, никто не поможет раненым. Каждый думает лишь о собственном выживании...